A idade de ser feliz - Mario Quintana

Existe somente uma idade para a gente ser feliz,somente uma época da vida
de cada pessoa em que é possível sonhar e fazer planos e ter energia bastante para realizá-los a despeito de todas as dificuldades e obstáculos.

Uma só idade para a gente se encantar com a vida e viver apaixonadamente
e desfrutar tudo com toda intensidade sem medo nem culpa de sentir prazer.

Fase dourada em que a gente pode criar e recriar a vida à nossa própria imagem e semelhança e vestir-se com todas as cores e experimentar todos os sabores e entregar-se a todos os amores sem preconceito nem pudor.

Tempo de entusiasmo e coragem em que todo desafio é mais um convite à luta
que a gente enfrenta com toda disposição de tentar algo NOVO,de NOVO e de
NOVO, e quantas vezes for preciso.

Esta idade tão fugaz na vida da gente chama-se PRESENTE e tem a duração do instante que passa.

Livro Aprendendo a Viver - Clarice Lispector

"Sou uma feroz entre os ferozes seres humanos – nós, os macacos de nós mesmos, nós, os macacos que idealizaram tornarem-se homens, e esta é também a nossa grandeza. Nunca atingiremos em nós o ser humano: a busca e o esforço serão permanentes. E quem atinge o quase impossível estágio de Ser Humano, é justo que seja santificado. Porque desistir de nossa animalidade é um sacrifício."
Clarice Lispector

"Se há muito o que inventar por estes lados
O que sei com certeza são meus fados
Exigindo verdades e punindo
Os líricos enganos da beleza.
À procura da rosa tenho andado Causando às criaturas estranheza. (Se me encontrares Terei um jeito de flor E um não sei quê de brisa Nos meus ares. Hei de buscar a rosa — A dos altares — E sinto graça nos pés Leveza nos andares)." - Hilda Hilst

Anne de Green Gables

"Agora, há uma curva na estrada. Eu não sei o que há depois dessa curva, mas queria acreditar que haverá o melhor, sabe?
Aquela curva tem um fascínio próprio, Marília.
Eu me pergunto como será a estrada depois dela..."

"Carrega-me contigo, Pássaro-Poesia
Quando cruzares o Amanhã, a luz, o impossível Porque de barro e palha tem sido esta viagem Que faço a sós comigo.
Isenta de traçado Ou de complicada geografia, sem nenhuma bagagem Hei de levar apenas a vertigem e a fé: Para teu corpo de luz, dois fardos breves.
Deixarei palavras e cantigas. E movediças Embaçadas vias de Ilusão. Não cantei cotidianos.
Só te cantei a ti Pássaro-Poesia
E a paisagem-limite: o fosso, o extremo A convulsão do Homem.
Carrega-me contigo. No Amanhã."
Hilda Hilst

"O que existe de fato para celebrar nesse dia especial? Nada demais, exceto a sensação de ter cumprido alguma coisa que sentimos necessidade de cumprir, uma impressão que conferimos a esse dia ao acaso, mais que a qualquer outro: a sensação de fechar um capítulo e abrir outro, talvez completamente diferente do anterior; a sensação de virar a página de velhos problemas e preocupações, coisas que já são parte do passado, consolidadas demais para se mexer nelas agora, melhor enterrá-las ou esquecê-las; e também um sentimento de começar um novo tempo diferente do que passou – um futuro ainda tenro, flexível, dócil e obediente à nossa vontade, um tempo no qual nada ainda se perdeu e tudo ainda está por conquistar. Quem sabe um tempo imune aos problemas que já enfrentamos e às preocupações pelas quais já passamos. Em suma, é o começo de “algo completamente diferente” 

"Sou amanhecer, sou Fênix, renasço das cinzas. 
Sei quando tenho que morrer, sei que sempre irei renascer"

Desilusão

Desiludido com o mundo, Afrânio concluiu: “ uns são filhos da puta, outros só não o são porque a mãe é estéril ”

Decidido ao suicídio, no alto da falésia hesitou: “ no mar não me lanço que é demasiada sepultura. Como receberei flores entre tanto peixe faminto? ”

Ante a fogueira, Afrânio desfez as contas: “ Na labareda, não. Como me distinguiria, depois, entre a cinza da lenha ardida? ”

Quando na alta copa se pensou pendurar, uma vez mais ele se avaliou. E recordou o vizinho Salomão que, de enforcado, se converteu em fruto, seiva correndo na veia, polpa viva a seduzir a passarada.

Afrânio regressou a casa, resfregou as solas sobre os tapetes, a esposa festejou o novo alento. "Engano seu, mulher , respondeu Afrânio. Eu apenas escolhi outro suicídio. A minha morte é este viver"

KAFKA À BEIRA-MAR - HARUKI MURAKAMI

Em certas ocasiões, o destino se assemelha a uma pequena tempestade de areia, cujo curso sempre se altera. Você procura fugir dela e orienta seus passos noutra direção. Mas então, a tempestade também muda de direção e o segue. Você muda mais uma vez o seu rumo. A tempestade faz o mesmo e o acompanha. As mudanças se repetem muitas e muitas vezes, como num balé macabro que se dança com a deusa da morte antes do alvorecer. Isso acontece porque a tempestade não é algo independente, vindo de um local distante. A tempestade é você mesmo. Algo que existe em seu íntimo. Portanto, o único recurso que lhe resta é se conformar e corajosamente pôr um pé dentro dela, tapar olhos e ouvidos com firmeza a fim de evitar que se encham de areia e atravessá-la passo a passo até emergir do outro lado. É muito provável que lá dentro não haja sol, nem lua, nem norte e, em determinados momentos, nem hora certa. O que há são apenas grãos de areia finos e brancos como osso moído dançando vertiginosamente no espaço. Imagine uma tempestade de areia desse jeito.
KAFKA À BEIRA-MAR - HARUKI MURAKAMI